Ожидающий на перекрестках
Ритуал Уборки Комнат со стороны выглядит сизифовым трудом. Комковатые щупальца грязи снова и снова выползают из углов и из-под мебели. Гидра бардака поднимает свои головы со стола и полок, норовя обрушить свое бумажно-целлофановое тело на любого, кто будет рядом. Но меня это не смущает. Я чувствую, как сладостно выгибается пол навстречу чешущим движениям пылесоса, как в истоме постанывают стекла в такт ласкам фланели. Я вижу, что мой дом наполняется светом и легкостью после нехитрых, но таких необходимых в жизни Ритуалов. Почему другие этого не видят? Ритуал Мытья Посуды, Ритуал Избавления-от-Мусора, Ритуал Очищения Белья. Действия, несущие любовь в дом, даже любовь к дому, становятся для многих обузой, рутиной и поводом к раздражению. Наверное, так чувство любви сменяется привычкой мелких ссор, когда напоминанием о своем существовании становятся скандалы и поводы к конфликтам.
Все это медленным вальсом скользит в моей голове, пока я произвожу отточенные до автоматизма, но, в тоже время, наполненные любовью, ритуальные движения. Я в центре вихря. Торнадо чистоты и порядка, структурирующий пространство вокруг себя.
Мой дом – моя крепость. Может быть беда в том, что у многих нет своего дома. А если и есть, то они не замечают его. Или живя проходящей жизнью, как пассажиры в вокзальном зале ожидания, или же превращая его в склад того, что считают самым ценным, но реально тем, что является барахлом. Тогда уют даже тех жалких квадратных метров, за которые идет бесконечная война, превращается в пустырь души. В пустоши, продуваемые ветрами осенней непогоды и утопающие в отходах жизнедеятельности жильцов.
Что может вырасти на этих бесплодных землях? Кто рождается в этих норах без света и тепла? Какие порождения отравленной земли выходят на охоту из дверей таких квартир? По образу и подобию чего будет строиться дальнейшая жизнь тех, кто родился, вырос и вышел на охоту в зимнюю ночь?
Кто несет ответ за жизнь внутри бетонно-кирпичных клеток? Те, кто их построил? Или те, кто наполнил их своей плотью и дыханием?
Периметр замкнулся, когда последнее окно мягко вошло в объятия рамы. Чувство наполненности и правильности вспыхнуло во мне маленькой радугой. Я вдохнул, квартира повторила мой вдох. Ощущение единства и цельности меня и окружающего пространства наполнило меня тихой радостью. Ритуал завершился успешно.
04.07.04
Все это медленным вальсом скользит в моей голове, пока я произвожу отточенные до автоматизма, но, в тоже время, наполненные любовью, ритуальные движения. Я в центре вихря. Торнадо чистоты и порядка, структурирующий пространство вокруг себя.
Мой дом – моя крепость. Может быть беда в том, что у многих нет своего дома. А если и есть, то они не замечают его. Или живя проходящей жизнью, как пассажиры в вокзальном зале ожидания, или же превращая его в склад того, что считают самым ценным, но реально тем, что является барахлом. Тогда уют даже тех жалких квадратных метров, за которые идет бесконечная война, превращается в пустырь души. В пустоши, продуваемые ветрами осенней непогоды и утопающие в отходах жизнедеятельности жильцов.
Что может вырасти на этих бесплодных землях? Кто рождается в этих норах без света и тепла? Какие порождения отравленной земли выходят на охоту из дверей таких квартир? По образу и подобию чего будет строиться дальнейшая жизнь тех, кто родился, вырос и вышел на охоту в зимнюю ночь?
Кто несет ответ за жизнь внутри бетонно-кирпичных клеток? Те, кто их построил? Или те, кто наполнил их своей плотью и дыханием?
Периметр замкнулся, когда последнее окно мягко вошло в объятия рамы. Чувство наполненности и правильности вспыхнуло во мне маленькой радугой. Я вдохнул, квартира повторила мой вдох. Ощущение единства и цельности меня и окружающего пространства наполнило меня тихой радостью. Ритуал завершился успешно.
04.07.04